O pai contava histórias

E nelas o mundo era uma fábula

Deus era perfeito, a natureza

Uma orquestra que tudo nos dava

E o pai músico floreava

Seu acordeão de estrelas

Entre prosas, hinos, platéia

E muito bolinho de chuva

O pai contava histórias

E nelas tudo era perfeito

A vida, os finais todos gabolas

Contentezas e prazeiranças

Histórias pros guris dormir

E sonharem outros mundos

Muito além da miséria

Da sopa de fubá com couve rasgada

Um dia o pai foi-se embora

Florear prosa e instrumento pra Deus

Fiquei eu um guri desconsolado

Perguntando que criador era aquele

Que nos dava a vida e tirava

Deixando os bacuris órfãos

Do pai, da vida, de Deus

Numa natureza humana ruim

Hoje, eu poeta crescido

Escrevo poemas, conto histórias

Mas não ouso enganar ninguém

Dou testemunho de minha dor

Em prosa e cantorias que retratam

O meu mundo, e agonizo

Pois no fundo todo contador

De histórias, é um mentiroso

Silas Corrêa Leite

Santa Itararé das Artes, São Paulo – Brasil

Elos Clube de Itararé